Espantadiablos

La vi en un rincón del jardín de mi vecina. Esta es la planta mágica por excelencia que tantas veces recogí en el borde de los caminos con sus finas flores amarillo-anaranjadas. Si invocamos a san Juan y  con un ramo de hipericón golpeamos sobre la cabeza de un enfermo, los diablos huyen espantados. Tal es su poder, que el mismo Satanás escapa asustado. Si eres depresivo, que sepas que, en infusión, calmará el demonio de la tristeza, el de la acidia y el que insufla en el alma la gana de morir.

Amigo, atiende, no te distraigas. Con estas flores frescas, puedes hacer un aceite mágico para la piel. Te doy la receta: -Cógense flores de espantadiablos frescas y se llena un tarro. A continuación se vierte aceite virgen de oliva o de almendra hasta colmar el tarro. Has de hacerlo en noche de luna llena. Durante dos días dejarás el tarro abierto para que fermente. Después cerrarás el tarro y lo dejarás en una ventana donde le dé el sol de día y las diferentes lunas de noche. Si es posible procura que el lugar sea silencioso porque, en el silencio, el espíritu de las plantas se hace más fuerte. Pronto verás que el aceite enrojece hasta el color de la sangre, de donde le viene uno de sus múltiples nombres: androsema, sangre de hombre. Ya está. El día cuarenta y uno puedes abrirlo y  colarlo para quitarle las flores, que han dejado su belleza y su poder en el aceite. Todas las noches con tus dedos, te aplicarás ese aceite en la cara y verás que en pocos días tu piel se vuelve tersa y limpia, fina y sensitiva, porque esa flor es así: limpia, fina, tersa y… también sensitiva. A mí me deberás el que la persona que amas te bese con mayor dulzura.

Ciegamente

Todos los días el ojo afinado encuentra un milagro, nunca un taumaturgo. Qué diablos hay en el árbol que genera esa repentina y efímera belleza. Aún no han terminado los días fríos, cuando el magnolio se llena de flor y parece decir: -Flora pasó anoche y se entretuvo entre mis brazos.

Es como en el amor. Abrazas a la persona amada y los brazos florecen en nueva primavera. Alguien llamó Eros a esa fuerza de color y de vida. Cualquier creyente sin embargo, me dirá:-"Sabemos que una causa es una relación que establece la mente al conocer dos acontecimientos juntos que parecen proceder uno de otro, pero a lo mejor es otra cosa y hay un Ser superior que concatena causas y regala este tipo de espectáculos. Yo así lo creo".

Pero yo digo. Es aún más maravilloso que todo ocurra sin esa causa. Ciegamente, como cuando un amante cae en brazos de su amada, sin causa ninguna. Ciegamente.

Soneto para Boni.

Llegó a nuestra ventana muy enfermo. El veterinario le diagnosticó inmunodeficiencia felina; una especie de sida de los gatos. Pero ya lleva dos años con nosotros, puesto que decidió que lo adoptáramos y no hemos podido dejar de hacerlo. Sin embargo, mantiene una estupenda libertad para entrar o salir de casa o largarse dos o tres días cuando alguna gata anda en celo por los alrededores. Cuando quiere cariño viene y nos topa, nos roza con el lomo, se mete entre las piernas y finalmente consigue lo que quiere: unas caricias. Viene a la ventana por la mañana a desayunar, viene a la puerta a la hora de comer y a la hora de cenar entra en casa, cena y a veces se echa a dormir en una habitación rodeado de libros como un lector perezoso en la biblioteca de Alejandría. Lo llamamos Boni y responde con una mirada tierna o displicente según su estado anímico. Para él escribí este pobre soneto mal aparejado que envié a mi amiga Juani en Murcia y ahora es para tí, amigo que me lees.

A Boni

Si el enigma que aflora en tu mirada

se abriera como un alba diamantina;

si el misterio corriera la cortina,

en la tarde de tu alma  sosegada,

un dios  se descubriera en tu callada

soledad. La lámpara se adivina

de una idea de oro en tu retina

regalo de una diosa enamorada.

Un día te asomaste a mi ventana

y entró la luz sonora de un maullido

llenando de alegría mi mañana.

Dejé los libros en un tierno olvido.

Tengo tu amor distante, soberana

divinidad de mi jardín perdido.

Locus amoenus

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Lees en Adorno:  "La belleza natural es la huella que deja lo no idéntico en las cosas presididas por la dura ley de la absoluta identidad". A=A  Esta piedra es igual a sí misma. Este árbol es igual a sí mismo. Hasta aquí, el gesto inmutable de Parménides de Elea. Pero este atardecer... El propio verbo lleva consigo el cambio, el transcurrir. Ríe Heráclito de Éfeso. Y la belleza es la huella que va dejando la luz de lo no idéntico sobre las cosas sometidas a la ley de la identidad. Eres, pero no eres: pareces. No hay cosa más tonta que un filósofo que se mete en su despacho para pensar la belleza. Por eso, porque yo no sé ni papa de filosofía, me senté en el prado "de flores esmaltado" esperando a que de la mar surgiera una gran vieira y de ella saliera el pie divino de la primavera y subiera a mi prado a sembrar más flores. Tampoco este año se dejó ver. Quizá sembró de noche. Quizá viene diluída en el aire transparente. Veremos el año que viene.

Transitividad

He mirado y remirado esta imagen familiar pero única y se me ha hecho claro lo que resulta imposible: la unión de lo finito y lo infinito. Tampoco encontré la tautología que dice que dos magnitudes iguales a una tercera son iguales entre sí, porque miré dentro por ver si sorprendía la tercera que iguala a las otras dos y no la encontré. Así que dejé tranquila mi alma, dejé de escarbar en ella y me quedé mirando las dos más hermosas, embobado. Seguramente un buda hubiera aplaudido mi conducta pues en la contemplación descubrí sombras de ángeles sobre la blancura de una nube. Mi esposa me despertó y me dijo: -Tienes una alma barroca.

INICI DEL CANTIC AL TEMPLE
"Ara digueu: "La ginesta floreix,
arreu als camps hi ha vermell de roselles.
Amb nova falç comenceu a segar
el blat madur i, amb ell, les males herbes".
Ah, joves llavis desclosos després
de la foscor, si sabíeu com l'alba
ens ha trigat, com és llarg d'esperar
un alçacment de llum en la tenebra!
Però em viscut per salvar-vos els mots,
per retornar-vos el nom de cada cosa,
perquè seguíssiu el recte camí
d'accés al ple domini de la terra.
Vàrem mirar ben al lluny del desert,
davallàvem al fons del nostre somni.
Cisternes seques esdevenen cims
pujats per esglaons de lentes hores.
Ara digueu: "Nosaltres escoltem
les veus del vent per l'alta mar d'espigues".
Ara digueu: "Ens mantindrem fidels
per sempre més al servei d'aquest poble".


Lo conoces sin duda: es la foto de don Salvador Espriu, desgraciadamente desaparecido hace años. Y sin duda conoces este bellísimo poema suyo. No sé si ya lo he comentado contigo en algún lugar fuera de lo virtual. Si sales al campo, te encontrarás de manos a boca con  la "genesta" la retama llena de botones de oro. Una auténtica lujuria  de primavera. Un increíble esfuerzo de la misma para conseguir una flor diminuta multiplicada millones de veces. La retama, la hiniesta, florece, y por todo el campo, el rojo de las amapolas. Tanto como cuesta clonar algo, y la Naturaleza no hace ninguna flor idéntica a otra. Un Dios vocea en el monte con todos los tonos del arco iris.
Para tus labios jóvenes  abiertos después de tanta oscuridad está escrito. "Si supierais que pesado ha sido esperar el levantarse de la luz en las tinieblas. Salvar las palabras para vosotros, para eso hemos vivido: para devolveros el nombre de cada cosa, para que sigáis el camino recto de acceso al pleno dominio de la tierra. Hemos contemplado la lejanía del desierto, hemos bajado al fondo de nuestros sueños. Secas cisternas  se convierten en cimas, levantadas por los escalones de las horas lentas. Decid pues ahora: -Escuchamos las voces del viento por el alto mar de la espiga. Decir pues ahora: -Nos mantendremos fieles para siempre al servicio de este pueblo.
¿No es hermoso? Y eso que he traicionado la economía de la palabra, el delicado conceptismo del poeta.
Por este poema y por este poeta al servicio de este pueblo bien se pueden perdonar las tonterías nacionalistas de unos cuantos voceros de conveniencia. La gloria de la siega, con hoces nuevas, la siega del trigo y con él las malas hierbas del campo. 
Date prisa amigo mío que las malas hierbas han proliferado mucho en tu vida. Yo ando cortando como puedo, pero me temo que me llevaré en el alma, mucha zarza, mucha mala hierba. Pero tú eres joven, date prisa te digo: escucha las voces del viento... ese que sopla en todos los puntos cardinales de tu alma y apresura la hoz del amor antes de que las malas hierbas dañen tu cosecha. No estoy seguro de que Espriu quisiera decirte esto, pero te lo digo yo. Date prisa,

Sombras de la caverna

Sombras de la caverna platónica. Fufi ha salido al porche y ha dedicado como media hora a la profunda meditación del conocimiento. ¿Cómo es que conocemos y, seamos honestos, qué es lo poco que conocemos? Dos tomos tiene la República que llaman la atención de la gata. Pero es mayorcita y pronto desistirá de hincarle el diente a Platón y su Politeia o Paideia, que en el fondo es su República. La flor artificial le hace pensar en la lejanía de la naturaleza y el loro de piedras semipreciosas en todo el oropel del discurso vacío. Pronto se relajará y se dormirá. Ni un intento de hermenéutica. Nada. La Fufi es muy sabia. Mira, bosteza y finalmente se duerme, para soñar con ratones de carne tierna. Eso es filosofía; lo demás pensamiento vano de Platón acá.